Mataste-me

Entrei.

Tinhas o quarto arrumado à pressa. O cheiro a sexo da última mulher com quem estiveste queimava-me a pele.

E, oh! Aquele odor, aquela mentira. A imagem das tuas mãos viajando num corpo que não o meu era-me insuportável.

Saí.

Cá fora, o vento secava as lágrimas que teimavam em rolar-me pela face. Chorei. Solucei. Apática a tudo o que se passava a meu redor. Vaguei. Percorri avenidas e ruelas. Corri e parei. Tinhas-me seguido. Caí… sem forças. Olhas-te. Estudaste-me. Vi-te. Pela última vez.

Uma despedida sem adeus. Um olhar sem perdão.

Mataste-me.